El año que viene

A los años no hay que empujarlos. Corren solos, aunque en días confusos, cuando hace frío ahí dentro y el mundo se paraliza, resulte difícil creerlo. Si ojeas las páginas escritas en la agenda de este año que acaba, te vendrá a la cabeza un trozo de pasado que aún está fresco, que todavía no ha sedimentado antes de solaparse en las cortinas de la memoria. Habrá fechas marcadas con fuego, y entre los días pasados se dispersarán risas y sobresaltos, placeres y lunas, también lágrimas y sombras. Los años no se procesan al instante porque su digestión suele tener efectos retardados, pero para que no provoquen úlcera ni ardores es bueno sacarlos al fresco, darles un paseo. Y los ecos que saquemos a pasear nos devolverán las palabras felices, que haremos nuestras. Los pequeños descubrimientos. Hoy en día la honestidad es una palabra muy utilizada, quizá como paradoja de un mundo cambiante, lleno de simulaciones y mentiras, además de la originalidad, persigue la emoción en todo aquello que toca, y sabe viajar por el reino de los sentidos. Detrás de cada pequeña historia personal hay una infinita secuencia de puntos suspensivos... capaces de traernos lo mejor. Feliz 2007.

Estimada tieta

Parlem de tu, però no pas amb pena.
Senzillament parlem de tu, de com
ens vas deixar, del sofriment lentíssim
que va anar marfonent-te, de les teves
coses parlem i també dels teus gustos,
del que estimaves i el que no estimaves,
del que feies i deies i senties;
de tu parlem, però no pas amb pena.
I a poc a poc esdevindràs tan nostra
que no caldrà ni que parlem de tu
per recordar-te; a poc a poc seràs
un gest, un mot, un gust, una mirada
que flueix sense dir-lo ni pensar-lo.

Miquel Martí i Pol

Efecto Panayotis

Osojoso me ha hecho recordar con el PD de su comment "Hace años que un amigo me habló vagamente del efecto Panayotis. Por desgracia, no pudo encontrar el artículo y me quedé con las ganas de leerlo. Desde entonces, he intentado encontrarlo, aunque sin éxito. El único resultado que arrojó Google guiaba a un comentario tuyo en el blog de Mila, es así como, siguiendo el rastro de miguitas, he llegado hasta aquí...", un artículo que Carmen Posadas publicó en el Magazine de La Vanguardia. Pues como me parece interesante, sobre todo para que lo tengas en cuenta tu Mila, he decidido publicarlo, aplicaos el cuento si toca, claro.

Espero fervientemente que esta embarazosa revelación que voy a hacer sobre mi vida sentimental ayude a algún amante desdichado que en este momento se encuentre desolado por un fracaso amoroso. En algunas ocasiones he escrito que es mucha la gente que confunde el amor con el amor propio y que, ante el abandono del ser amado, se desespera, no tanto por haber perdido a esa persona sino por haber fracasado. Sobre este punto, déjenme que les cuente lo que me ocurrió el pasado verano y que me ha ayudado mucho a discernir entre estos dos amores que tanto se parecen y que en realidad son casi contradictorios.
Durante unos días que pasé en Grecia, era sistemáticamente perseguida por un hombre de nombre Panayotis, pequeño de estatura, recio y gañán de aspecto, que según él, había sido fulminado por un rayo de amor irresistible desde el momento en que me vio. Yo me había escapado a esa isla sola (ya saben cuanto me gustan esas escapadas). Precisamente para no ver a nadie y así se lo dije a Panayotis. Pero él insistía, me traía flores, venía a buscarme todas las mañanas como si nada. No era un pesado, de modo que charlábamos un rato, yo le reiteraba mi necesidad de estar sola y luego se marchaba. Todo muy bien.
Pero ocurrió que un día recibí de Madrid una llamada telefónica con una magnífica noticia profesional, y en el momento en que me informaban de que dos grandes editoriales americanas habían hecho importantes ofertas por mis libros (amén de otra noticia aún mejor que me callo por una superstición), aparece en el horizonte mi amigo Panayotis. Recuerden que estaba sola en la isla. Recuerden que a uno cuando le pasa algo realmente bueno necesita compartirlo. Pues bien: en mi entusiasmo y ante la sorpresa de Panayotis, al que no le expliqué la razón de tanta alegría, le planté un beso en la mejilla y le dije: “Esta noche te invito a cenar”. Aquí viene lo insólito de la situación. Este personaje un tanto rústico, al que yo nunca había dado ni bola, se me queda mirando, sonríe en forma de disculpa y ante mi estupor dice: “Bueno… no sé, tengo mucho trabajo, te llamaré luego y te lo confirmo”, y como para suavizar la cosa añade: “Te prometo que haré lo posible”.
La historia acaba así: ahí me tienen, vestida de punta en blanco y esperando a un Panayotis que llamó cinco minutos antes de la cita para plantarme como una lechuga, eso si con muchas palabras bonitas. Desde ese momento me encontré pensando en aquel tipo. Soñaba con Panayotis. Cada moto que pasaba, cada llamada de teléfono creía que era él. Cuando me lo encontraba me temblaba un poco la voz… en suma, un absurdo de tal calibre que tuve que tomarme un gintónic para digerirlo: estaba actuando como una novia abandonada de un tipo que nunca me interesó.
Fueron muchas las cosas que aprendí en Grecia, pero la más importante (ya me ha servido en otras situaciones con componentes – realmente- afectivos) es que el amor propio magullado se parece tanto al amor que a veces es imposible diferenciarlos. Sirva mi tonto “fracaso” veraniego como grotesco ejemplo. Piénselo, quizá se lleve una agradable sorpresa: “Él/ella no merecía la pena y el que llora no es usted sino su ego herido.

Que la suerte te acompañe

Un día hice una promesa, fue en el callejón de los gatos y para que veáis que soy una mujer de palabra, aquí tenéis vuestro número del calvo para esta navidad, el de la buena suerte. Como me hubiera gustado obsequiaros a todos con una cesta de productos navideños, una botellita de Cava, una de Vermout, un bote de aceitunas la española, una paletilla de jamón saladísimo, un chorizo de cantimpalo, un fuet espetec, un bote de mermelada de fresa, un bote de cacahuetes azucarados, unos orejones, piñones, unas neulas normales, otras de chocolate, una barra de turrón del Almendro, otra del Lobo y si me daba otra de 1880… y eso no es posible, quiero regalaros una participación a este número.
Las reglas del juego son:
- Todo el que comente este post, se llevará un pedacito de buena suerte.
- El período de la promoción va de ya mismo hasta el 21 de diciembre a las 23 h. y 59 min.
- Las ganancias irán repartidas a partes iguales para todos, claro está que los anónimos quedarán excluidos.
- Por motivos legales, me he visto obligada a tapar la terminación del número pero si toca, confiad en mi, lo repartiremos como buenos hermanos.
- El reparto del premio tendrá lugar dios mediante en la Plaza Cataluña de BCN el 12 de Enero de 2007 (día de cumpleaños, de paso lo celebramos, ok?).
- Si me devuelven premio por la terminación (que no conocéis), prometo abonar el número con otro para el sorteo del niño.

Muac le he dado un beso, lo he mojado con cava y lo he espolvoreado con sal ¿se puede hacer algo más para que nos toque?

Memelomanía desde Androide Paranoide 2.0

Desde Androide Paranoide se me ha invitado elegir las canciones que representan determinados momentos y aspectos de mi vida. Para mí, todo un placer, un honor, un reto pero os aseguro que en algunos casos yo también me he rebanado los sesos y como tú, en algunas preguntas he abusado de un par de ellas. Aquí os deleito con mi repertorio:

¿Eres hombre o mujer?
INXS - Hot Girl's Fan Tribute
Natalie Cole - Wild women do

Descríbete:
The Strokes - Hard to explain live
Gnarls Barkley - Crazy

¿Qué sienten las personas cerca de tí?
Coldplay - Don´t Panic
Rasmus - No Fear

¿Cómo te sientes?
The postal service - Such great heights High Rez

¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?
Radio Head - Creep

Describe tu actual relación con tu novio/a o pretendiente:
Amelie
Damien Rice - The Blower's Daughter

¿Dónde quisieras estar ahora?
Goo Goo Dolls - Stay With You
The Beatles - Here, There and Everywhere

¿Cómo eres respecto al amor?
Adriana Calcanhoto - Fico Assim Sem Voce
Moulin rouge - Your song

¿Cómo es tu vida?
Scissor Sisters - Comfortably Numb

¿Qué pedirías si tuvieras sólo un deseo?
Antony And The Johnsons - Hope Theres Someone

Escribe una cita o frase famosa:
"Es mejor quemarse que apagarse Lentamente" Kurt Cobain
Nirvana - Come as you are

Ahora despídete:
Julieta Venegas - Me voy
Bon Jovi - Never say good bye


Anoche quedé tan saturada por no decepcionaros que no me acordé que pasar la memez a mis queridos leyentes, and the winner are:
Sensación de vida
Manual inservible
Malizia

Dulces sueños

De adolescente cada noche antes de acostarme hacía un examen de conciencia. Alargaba el tiempo todo lo que podía hasta llegar ese momento. Primero me ponía la radio, escuchaba uno de esos programas de canciones solicitadas por carta, luego leía cuatro páginas de ese libro que guardaba en mi mesita de noche, o miraba alguna foto que en aquel tiempo guardaba bajo llave. Pero al apagar la luz, quieta bajo las sábanas, el murmullo de algún coche que se oía a lo lejos me invitaba a pensar en todas las vidas que iban en su interior. Hasta que ya no tenía excusa para el examen de conciencia, a veces me lo ventilaba en un santiamén, y otras lo alargaba para deleitarme o estirarme de los pelos. Con la edad, vas cambiando los hábitos, a mi nunca me ha gustado la leche con colacao, así es que sigo sin tomarme un vaso, ni tampoco me gustan las infusiones pero ya no necesito la luz del pasillo encendida. He aprendido a ser más indulgente conmigo misma, no pesan tanto las magníficas respuestas a impertinentes preguntas que se me ocurren, eso sí, tres horas más tarde. Entonces ignoraba que en la vida no hay ensayos previos, pero tampoco sabía que puedes darte varias oportunidades, y que es un excelente síntoma que a un día le suceda otro.
El acto de acostarse forma parte del escenario más íntimo de las personas. Es el momento de máximo recogimiento, cuando algo termina sin saber muy bien qué empieza, pero hay que apagar el día y prepararse para el sueño. Es un cortar la conciencia y entrar en ese misterioso viaje, con un lado abisal, el otro reparador, para activar la fábrica de los sueños, ese territorio que resulta de los más atractivos para la ciencia divulgativa y que tan bien cuenta Eduard Punset o los artículos de las revista “Muy Interesante”. Pero el cansancio suele ser el mal compañero de las visualizaciones, y más cuando la crónica del día empuja para emerger, propagando los problemas con ventilador. Yo últimamente no hago más que pensar en que masco chicle y se me queda enganchado en las muelas, algún significado tendrá ¿no? Lo mejor sería que inventaran un microchip para ponerle banda sonora a nuestros sueños.


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Vodka ¿Vips vapor up?

El mundo del bebercio hierve de novedades. Otra bebida que rompe moldes es el vodka. Durante estas últimas décadas se han presentado múltiples variantes de los vodkas de siempre: mandarina, limón, fresa, frambuesa, melocotón, vainilla, hasta el que lleva guindilla. La novedad ahora no son los componentes sino la forma de tomarlo: por la nariz. Se ponen una pajilla y lo esnifan, como si se tratase de cocaína. Para facilitar las cosas, en algunos bares lo sirven en tubitos delgados, que el cliente sitúa sobre la nariz, para que el líquido caiga gota a gota cual medicina por vía nasal. ¿Qué se consigue con esto? Evidentemente, emborracharse antes. Es como beberse una caipirinha o un mojito a través de la pajilla. La trompa llega antes. Yo no he visto aun a nadie meterse el vodka por la nariz ¿y tú? ¿Crees que pronto va a ser algo trasnochado? ¿Algo "cool" será ver a todo los vodka bebedores, cada uno con su enema?

Abrazos gratis

Juan Mann es el inventor de esta iniciativa y todo empezó hace dos años cuando repartía abrazos sin venir a cuento en la Pitt Mall Street de Sydney. Por aquel entonces se hallaba en horas bajas, sus padres de acababan de divorciar, él había roto con su novia, sus amigos estaban lejos, la abuela enferma... pero a diferencia del resto de los mortales, que suelen gestionar estos procesos cortándose el pelo, rayando la Visa al máximo, o acudiendo al psicólogo, Mann dicidió que cada jueves por la tarde saldría a la calle con un cartel anunciando "Abrazos Gratis". No tardó ni quice minutos en tener la primera respuesta. ¿Que por qué lo hace? Porqué le gusta dejar a la gente sonriendo cuando se separan de él.
No sé si en un abrazo se consumen tantas calorías como en un beso húmedo, pero es curioso observar las evoluciones de la gente y el aire de ligereza que expresa en este trance. Hoy, son menos quienes estampan los labios en la mejilla, mientras que en otros círculos ya es una norma besar el aire o seguir con la costumbre anglosajona del apretón de manos. Besémonos, abracémonos, sin otro intercambio que el de un poco de calor humano para regresar de nuevo a la soledad.

El tamaño sí importa

A raíz de la polémica originada en la Pasarela Cibeles por la exclusión de algunas modelos que no superaron el examen del índice de masa muscular, he escuchado criticar, cómo no, a las revistas femeninas. Es justo que reciban su parte por promocionar un tipo de mujer inalcanzable, fotografiando a bellas modelos vestidas con moda cara, bolsos de ensueño y zapatos de pitón. También por convertir algunas de sus páginas en una auténtica parafarmacia. Y sin duda por publicar, en un alto porcentaje, cuerpos exentos de michelines, estrías y juanetes. Es cierto, las revistas llamadas de alta gama no se prodigan en las tallas grandes ni «bookean» a modelos gorditas, a no ser que se llamen Cristal Renn. Los estereotipos acaban derrumbándose a causa de las excepciones. Y es curioso que esos mismos críticos suelan mendigar una entrevista en ellas cuando publican un libro, así funciona la hipocresía. La evolución de la prensa femenina ha sido imparable, y el género se ha sofisticado. Sus páginas de moda pueden enamorar a unos e irritar a otros, que las consideran lo más frívolo del mundo. Pero ésa no es razón para que estas revistas sean vapuleadas por los cánones que ofrecen ni por su pretendida superficialidad. Es cierto que nuestra sociedad se ha rendido a las servidumbres de una cultura hedonista, dotando al cuerpo de un valor exorbitante a causa de la caída del resto de valores. Mirar y ser mirado, identificarse con una marca o un diseñador, con un logo o con una tendencia, son ejercicios libres que tan sólo en casos patológicos afectan a las representaciones de uno mismo, a la cohesión y a la autoestima. Dicen que la cuota de narciso que se necesita para vivir sin complejos hay que desarrollarla en el proceso de crianza, cuando los otros hacen de espejo. Es en estos casos cuando pienso con más simpatía en los hombres. Criaturitas. Toda la vida obsesionados con las medidas y, al final también tienen sus problemas de identidad. Les pasa como a nosotras: que no se ponen de acuerdo con las tallas…

Super Superman - Miguel Bosé

Connecting people

Así son las cosas, resulta que un día los mismos que descubren a plutón y le otorgan el status de “planetario”, al cabo de algo más de setenta años, lo han degradado a la categoría de roca errabunda, o de “planeta enano”, que suena mucho peor. Ninguna sonda espacial lo ha visitado, esperamos que lo haga la misión New Horizons allá por el 2015, y será entonces cuando Plutón vuelva a darnos alguna sorpresa. Las cosas cambian según la distancia de donde las miramos. A mi Plutón siempre me ha parecido un pequeño sol más que un excéntrico planeta. Es amarillento y con un orgulloso aire estelar. A pesar de que la noticia ya pronunciada hace unos cuantos días, Plutón ha ocupado mucho espacio en los medios de comunicación, pero es de esas noticias que nos distraen pero que, en realidad, ni nos v
an ni nos vienen, por lo que la podemos escuchar con cierta curiosidad desapegada. Vivimos en un mundo cuyos avances científicos y técnicos han sido espectaculares desde la Segunda Guerra Mundial hasta nuestros días, pero los seres humanos habitamos la tierra sin mirar al cielo. No nos importa nada de lo que ocurra más allá de la atmósfera, ni siquiera lo que sucede dentro de ella por no decir más allá de la puerta de nuestra casa. La mayoría no tenemos ni idea de qué lugar ocupa nuestro planeta en el universo, no sabemos o no recordamos que la estrella vecina más cercana a nosotros es Próxima Centauro, ni que el sol es una estrella enana bastante vulgar entre los diez mil millones de soles que forman la Vía Láctea, que a la vez es nuestro barrio suburbial, en esa gigantesca ciudad que es el universo. Gracias a que vivimos en los bordes de Virgo, podemos tener un poco de tranquilidad. Nosotros estamos en un barrio residencial del universo. Hasta en eso somos afortunados. No apreciamos del todo nuestra suerte y solemos pasar la existencia concentrados en lo pequeño. Solo somos polvo y sombra de estrellas. Eso sí: gracias a la TV, la PDA, la telefonía móvil, los SMS, el MSN, la WEB, al menos estamos conectados. Pero … ¿conectados a qué?

REM - Man On The Moon

About sex

De un informe publicado hace algun tiempo de la University College se deduce que las parejas que tienen relaciones menos de cuatro veces al mes son, a medio y largo plazo, víctimas de problemas sexuales. ¡Oh, sí! La frecuencia es motivo de alarma - ¿No debería preocupar antes la calidad que la cantidad? ¿Acaso esa confianza es garantía de deseo perdurable? ¿El amor y deseo no son lo mismo? ¿Se puede amar a quien no se desea y desear a quien no se ama? ¿O poder amar y desear a la vez? ¿Sólo se puede desear lo que no se tiene como una posesión segura? Perseguir el éxito en todos los frentes deja a las mujeres exhaustas, pero la pérdida de la libido también obedece a otros condicionantes: la mujer exige hoy complicidad. Vivimos en una sociedad cuyo imperativo es ser feliz aquí, hoy y para siempre, y en la que no se asume bien que el paso del tiempo acabe con el deseo hacia la pareja. El sexo está de moda. Y por otro lado, la era del look no deja de vender sexo atractivo, pero pocos asumen que es un sexo extraordinario y que requiere un esfuerzo convertirlo en frecuente realidad.

Haz el amor y no la guerra

La relación entre amor y sufrimiento no es universal, por fortuna, pero me pregunto por qué en Occidente seguimos legitimando la sinrazón en una historia de amor, como si sus protagonistas, al estilo de los personajes de Flaubert o de Sade, no gozaran si no hay dificultad, o lo que es peor, si no hay tortura. Quien bien te quiere te hará llorar, dice el refranero, que a pesar de su rancia sabiduría, también se equivoca. Imagino que a lo largo de la historia, distintas generaciones de hombres y mujeres aturdidos ante su intercambio emocional se han preguntado por qué demonios la pasión amorosa llega con sus trompetas de felicidad y se va arrugando, con una fuerza devastadora. El exceso de amor se asocia con un estado sublime, se poetiza, resulta inspirador y permisivo. Pero cuando no se abriga de libertad y de respeto, el sentimiento amoroso se deforma y se convierte en otra cosa. Parte de una vieja construcción, heredada de la antigua Grecia, donde se forjó el mito de la pasión como una deseada y temible forma de locura. El enamoramiento se presentó con su naturaleza dual y su juego de contrarios: creación y destrucción, exaltación y desdicha. Eros y thanatos. Salvo excepciones, como los estoicos y Proust, que decía que el amor era una mala suerte, la idealización de este sentimiento ha sido una constante en la ficción y en la realidad con mayor tendencia al drama que a la comedia. Es verdad que hay poca literatura del amor feliz mientras abundan los relatos trágicos. La raíz podrida que vincula a muchas parejas sigue alumbrando concepciones equivocadas del amor, confundiendo el vínculo afectivo con la dependencia. Este verano la cifra de asesinatos por violencia sexista ha aumentado de forma preocupante: no basta con una ley integral que reconozca la existencia del dominio del sexo masculino sobre el femenino, no basta con el incremento del castigo penal, ni con las órdenes de alejamiento. La pedagogía del amor es el primer andamio que se debería revisar, por su estado defectuoso. No se puede seguir considerando los asesinatos de mujeres - y de una minoría de hombres- como crímenes pasionales en lugar de abusos de poder que nacen del odio y la ira al sentir que lo están perdiendo. Este calificativo aún aparece en las portadas de algunos periódicos españoles, que tratan por igual una reyerta callejera que un caso específico de violencia sexista. Como una noticia de sucesos, con la consabida pregunta a los vecinos, que siempre dicen que el asesino era un tipo normal. Y yo me pregunto: ¿qué tiene que ver la velocidad con el tocino? Nadie mata ni golpea por amor, sino por violencia, incapaces de controlar sus instintos fieros y cavernarios. Las palabras no son inocentes.


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Ser madre

Hay percepciones, actitudes, sentimientos a los que sólo se puede acceder de la mano de un hijo. Tomar conciencia de ello me fascina y a la vez me aturde. Sientes cómo una danza hormonal te invade con sus cuerpos extraños. No deja de ser chocante cómo en tu patrimonio privado se introducen con pasmosa naturalidad pañales, arrullos, biberones... Te acuerdas de las madres que en el Tercer Mundo paren en el más ruin abandono, sin luz, sin médico, solas en su gemido. Otras han renunciado a ascensos y puestos de responsabilidad porque un aguijón en las tripas les ha impedido compatibilizarlo. Habría sido un acto de traición haber aislado la experiencia de parir del resto de mi paisaje, haber anestesiado las entrañas. Ser madre te convierte en activa militante de la felicidad de cada niña o niño que se cruce en tu vida. Son los auténticos vips, sabios personajes que se acercan al futuro en su gesto más leve, en su mirada más furtiva, en el cristal de su inocencia. Y debo convertirme en activa militante de su felicidad porque los paridos a dos velas, y sin apenas llanto, demasiado puros y hermosos, demasiado jóvenes para familiarizarse con el terror, no tienen portavoz que hable en su nombre. Se van acostumbrando. A pasar mucha hambre, a llorar sin consuelo, a dormir bajo la tormenta, a sentir el cuerpo helado de un padre que lo abraza en un último aliento, desesperado incapaz de justificar ese destino.


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Al ratón no le gusta el queso

Queda claro de que a la premisa a los ratones les gusta el queso es una mera creencia popular. Los ratones han evolucionado completamente sin apenas contacto con el queso ni con nada que se le parezca. Los ratones se sienten atraídos por el olor, la textura y el gusto de los alimentos conocidos, y el queso no está a su alcance en su medio ambiente natural, por lo que no es algo que le atraiga.
Con estas palabras el señor Monzó, nos invita a la reflexión sobre la relación de esta noticia y la conversión del género literario de Spencer Jonson ¿Quién se ha llevado mi queso? en ahora, algo metafórico.
El mundo está en constante evolución, no puedes dar nada por sentado y más vale que nos adaptemos rápidamente a los cambios, sin añorar lo que fue y ya no es.
La adaptación es el proceso por el cual tenemos que pasar las personas para modificar nuestros patrones de comportamiento para ajustarnos a las normas imperantes en el medio social en el que se mueve. Al adaptarse, abandonamos hábitos o prácticas que formaban parte de su comportamiento, pero que están negativamente evaluadas en el ámbito al que deseamos integrarnos, y eventualmente adquiere otros en consonancia con las expectativas que se tienen en nuestro nuevo rol. Como la mayoría de las personas, no me gusta el cambio. Algo a enfrentar lo desconocido me hace sentir muy incómoda. La mayoría preferimos mantener las cosas como están porque ya sabemos lo que nos espera y cómo lidiar con ello.
Yo misma, en el momento de decir que todo cambia, ya he cambiado.
Todos los cambios, aún los más anhelados, tienen su melancolía, pues lo que dejamos es una parte de nosotros mismos. No pretendo meterme en ningún camino que no sepa donde me va a llevar, pero sé que a buen destino guía, y por ello no quiero detenerme por nada ni por nadie.

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A partir de hoy seré otra. O mejor no.

Querido diario, quizás ha llegado el momento de poner en fila india todos los buenos propósitos o para recuperar la lista y romperla. Esa es la cuestión. En septiembre es normal en mí empezar con esos siempre buenos objetivos, pero esta vez, el mes no ha sido común. En septiembre es para mi cuando realmente empieza el año, lo de las uvas es solo un ritual. Pero muchas veces, cuando llega el mes de octubre es normal también en mí abandonarlo casi todo. Así que podría pensar que lo mejor, es no empezar, pero tengo que hacerlo. Si muchos de nosotros durante este período decidiéramos cambiar de vida, estaríamos contribuyendo a la economía del monologuista. Os habéis fijado que si te vas al kiosco por estas épocas vuelvas a casa en carretilla? Que si con el periódico te dan la colección de las mini sillitas, con las revistas de moda el especial de temporada colecciones Pret a Porter, con la otra el primer tomo de la enciclopedia de cultivo de peras, el álbum de cromos de la nueva liga, el de la Barbie, el de Cars… a mi lo de exponer una colección de dedales de porcelana en la estantería de la cabecera de la cama pues como que no me inspira mucho!
Pues uno de mis nuevos propósitos, por muy anecdótico que os parezca, debido a que ya no cuento con mi motivador personal trainner, ha sido sentir el impulso de iniciarme en el Body Combat. Harta de ser el sexo débil, en busca de un plus de emoción o aburrida de las típicas clases de aeróbic, he empezado mis dosis en esta nueva rutina, un deporte hasta hace poco reservado al sexo masculino. Ahora pueden verse coletas, uñas de los pies pintadas y tops en los entrenamientos de boxeo o kickboxing. La capoeira, el arte marcial brasileño, ha hecho furor entre el sector femenino por la atractiva mezcla de lucha, baile y acrobacia. Pues dar puñetazos y patadas me hace sentir como nueva. Últimamente se ha armado un poco de revuelo cuando hemos sabido que Plutón ha dejado de ser un planeta para convertirse en un simple peñasco interestelar de órbitta enloquecida, así son las cosas un día lo descubrieron al igual que yo, hoy he descubierto mi nueva afición.
¡Cuidado por que dicen que Lara Croft anda suelta!


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Hormiga: Imagen y semejanza

Érase una vez la última hormiga de la caravana, que no pudo seguir la ruta de sus compañeras. Un terrón de azúcar había resbalado desde lo alto, quebrándose en varios terroncitos. Uno de éstos le interceptaba el paso. Por un instante la hormiga quedó inmóvil sobre el papel color crema. Luego, sus patitas delanteras tantearon el terrón. Retrocedió, después se detuvo. Tomando sus patas traseras como casi punto fijo de apoyo, dio una vuelta alrededor de sí misma en el sentido de las agujas de un reloj. Sólo entonces se acercó de nuevo. Las patas delanteras se estiraron, en un primer intento de alzar el azúcar, pero fracasaron. Sin embargo, el rápido movimiento hizo que el terrón quedara mejor situado para la operación de carga. Esta vez la hormiga acometió lateralmente su objetivo, alzó el terrón y lo sostuvo sobre su cabeza. Por un instante pareció vacilar, luego reinició el viaje, con un andar bastante más lento que el que traía. Sus compañeras ya estaban lejos, fuera del papel, cerca del zócalo. La hormiga se detuvo, exactamente en el punto en que la superficie por la que marchaba, cambiaba de color. Las seis patas hollaron una N mayúscula y oscura. Después de una momentánea detención, terminó por atravesarla. Ahora la superficie era otra vez clara. De pronto el terrón resbaló sobre el papel, partiéndose en dos. La hormiga hizo entonces un recorrido que incluyó una detenida inspección de ambas porciones, y eligió la mayor. Cargó con ella, y avanzó. En la ruta, hasta ese instante libre, apareció una colilla aplastada. La bordeó lentamente, y cuando reapareció al otro lado, la superficie se había vuelto nuevamente oscura porque en ese instante el tránsito de la hormiga tenía lugar sobre una A. Hubo una leve corriente de aire, como si alguien hubiera soplado. Hormiga y carga rodaron. Ahora el terrón se desarmó por completo. La hormiga cayó sobre sus patas y emprendió una enloquecida carrerita en círculo. Luego pareció tranquilizarse. Fue hacia uno de los granos de azúcar que antes había formado parte del medio terrón, pero no lo cargó. Cuando reinició su marcha no había perdido la ruta. Pasó rápidamente sobre una D oscura, y al reingresar en la zona clara, otro obstáculo la detuvo. Era un trocito de algo, un palito acaso tres veces más grande que ella misma. Retrocedió, avanzó, tanteó el palito, se quedó inmóvil durante unos segundos. Luego empezó la tarea de carga. Dos veces se resbaló el palito, pero al final quedó bien afirmado, como una suerte de mástil inclinado. Al pasar sobre el área de la segunda A oscura, el andar de la hormiga era casi triunfal. Sin embargo, no había avanzado dos centímetros por la superficie clara del papel, cuando algo o alguien movió aquella hoja y la hormiga rodó, más o menos replegada sobre sí misma. Sólo pudo reincorporarse cuando llegó a la madera del piso. A cinco centímetros estaba el palito. La hormiga avanzó hasta él, esta vez con parsimonia, como midiendo cada paso. Así y todo, llegó hasta su objetivo, pero cuando estiraba las patas delanteras, de nuevo corrió el aire y el palito rodó hasta detenerse diez centímetros más allá, semicaído en una de las rendijas que separaban los tablones del piso. Uno de los extremos, sin embargo, emergía hacia arriba. Para la hormiga, semejante posición representó en cierto modo una facilidad, ya que pudo hacer un rodeo a fin de intentar la operación desde un ángulo más favorable. Al cabo de medio minuto, la faena estaba cumplida. La carga, otra vez alzada, estaba ahora en una posición más cercana a la estricta horizontalidad. La hormiga reinició la marcha, sin desviarse jamás de su ruta hacia el zócalo. Las otras hormigas, con sus respectivos víveres, habían desaparecido por algún invisible agujero. Sobre la madera, la hormiga avanzaba más lentamente que sobre el papel. Un nudo, bastante rugoso de la tabla, significó una demora de más de un minuto. El palito estuvo a punto de caer, pero un particular vaivén del cuerpo de la hormiga aseguró su estabilidad. Dos centímetros más y un golpe resonó. Un golpe aparentemente dado sobre el piso. Al igual que las otras, esa tabla vibró y la hormiga dio un saltito involuntario, en el curso del cual, perdió su carga. El palito quedó atravesado en el tablón contiguo. El trabajo siguiente fue cruzar la hendidura, que en ese punto era bastante profunda. La hormiga se acercó al borde, hizo un leve avance erizado de alertas, pero aún así se precipitó en aquel abismo de centímetro y medio. Le llevó varios segundos rehacerse, escalar el lado opuesto de la hendidura y reaparecer en la superficie del siguiente tablón. Ahí estaba el palito. La hormiga estuvo un rato junto a él, sin otro movimiento que un intermitente temblor en las patas delanteras. Después llevó a cabo su quinta operación de carga. El palito quedó horizontal, aunque algo oblicuo con respecto al cuerpo de la hormiga. Esta hizo un movimiento brusco y entonces la carga quedó mejor acomodada. A medio metro estaba el zócalo. La hormiga avanzó en la antigua dirección, que en ese espacio casualmente se correspondía con la veta. Ahora el paso era rápido, y el palito no parecía correr el menor riesgo de derrumbe. A dos centímetros de su meta, la hormiga se detuvo, de nuevo alertada. Entonces, de lo alto apareció un pulgar, un ancho dedo humano y concienzudamente aplastó carga y hormiga.


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¿Está prohibido estar triste?

En ocasiones, como anticipándonos al miedo, queremos privarnos del sentimiento de tristeza, en un acto de autocensura íntima. Nuestra sociedad dispone de un menú variado, para todos los precios, a fin de anestesiarlo. Yo últimamente os confieso que tengo días tristes, y esto está siendo más duro de lo que imaginaba y que, a pesar de haber recibido muchos mensajes de ánimo, cuando te incorporas de nuevo a tu vida cotidiana, y eres bienvenida con cuatro palmadas en el hombro y una carpeta de trabajo digna de un Doctor de Harvard, piensas: c´est la vie. Entre el “no hay lugar para la emoción” y el “no hay lugar para la tristeza”, existe una diferencia fundamental, a la primera le dejan llorar, a la segunda no.
O por nuestras propias neurosis o por las de nuestra sociedad, las emociones disponen hoy de un protocolo aséptico y contenido. Los que le pedían más a la vida han enmudecido, como abochornados por su ingenuidad. A la exteriorización de los sentimientos, de los pellizcos en el estómago, no goza de buena fama en los círculos sociales. Si alguien se hecha a llorar fuera de contexto, recibe la etiqueta de desequilibrado, a menos que sea en uno de esos circos televisivos donde las emociones se confunden con el morbo que intoxica y pervierte desde el dolor hasta la alegría. Hoy en día, casi nadie habla en las escuelas de las emociones atragantadas, no existe una educación sentimental en este sentido. De cómo encajar las primeras fustraciones o el peso de la indecisión, los celos, la helada caricia de la soledad o los bloqueos que nos hacen prisioneros de nuestra propia subjetividad, la misma que se nos vuelve en contra cuando no encontramos un espacio para expresarla. Un espacio para los sentimientos legítimos y las emociones robadas. Cuando una voz nos dice: “Sé tú misma”, queremos hacerle caso, y encontrar ese metro cuadrado en el mundo que nos pertenece, porque, tal vez el mundo cuando una está triste le parece un sitio muy pequeño.


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¿Por qué es tan importante el dinero?

"Porque incluso aquello que aparentemente no se puede comprar se compra. Esta muy bien decir que la salud es más importante que el dinero, pero es que resulta que la salud se compra. El dinero no da la felicidad, pero ser pobre es ser infeliz. Las madres africanas sufren igual que las madres catalanas cuando se les muere un hijo, pero a ellas eso les ocurre mucho más amenudo. ¿Por qué? Porqué son pobres."
Xavier Sala Martín (Catedrático de Economía de la Universidad de Columbia (NY))EL PERIÓDICO Sábado 23 de septiembre de 2006

Uno de los últimos estudios sobre la felicidad se sincera y afirma lo que siempre había sospechado, que el dinero sí puede dar la felicidad, aunque le ponen cifra: 50.000 dólares al año. No se aprecian diferencias entre los que ingresan dicha cifra y los multimillonarios de la lista Forbes. Más que la acumulación de objetos y el consumo masificado, hoy creo que se aspira a tener experiencias únicas. Los nuevos sibaritas han reducido su tiempo dedicado a la compra en los centros comerciales mientras aumenta el rato de diversión y ocio en los mismos. Los pequeños establecimientos y los lugares periféricos incrementan la seducción de la cercanía y la singularidad. Y las pequeñas rutinas suplen las carencias de la ciudad anónima, con sus atascos y sus soledades. El mercado ha hecho suya la teoría de que la psicología sustituye a la ideología. Hoy vende todo aquello que contiene emoción, que sirve para comunicarse y para despertar sentimientos de intimidad. Una intimidad evanescente, que se recluye en el silencio de la aldea global. De ahí que se haya disparado la venta de bolsos de lujo, como portadores de seguridad y prestigio. Son símbolos de pertenencia a un club, rendido por las siglas de una marca que vende eternidad, además de París, belleza, clase o diferencia. Mientras los DVD caen de 800 euros a 49 y pierden su erotismo, igual que los objetos de equipamiento cuya compra, hace algunos años, era un triunfo social, en el carné de cualquier neoconsumidor se inscriben el agua mineral, el té, los colchones de látex o el aceite de oliva. Implican sentimientos auténticos, puros y humanos.
Pero, curiosamente, es de la infelicidad donde obtiene más inspiración el mercado, de lo que no tenemos. Veo un anuncio de coches que trata esto: el gordo quiere ser flaco, y al revés, el viejo quiere ser joven y el joven viejo. . . para tener su Mercedes; una forma audaz de transferirle estatus y experiencia al modelo del coche; o sea, a más años, más dinero para poseer lo mejor.
Dicen que la mayoría de altos ejecutivos, al cumplir los 40, sueña con comprarse un Porsche. Ignoro cuál es el equivalente femenino en esta explosión horizontal de la oferta. Pero me atrevo a responder que quedaron atrás aquellos visones y brillantes que intentaban suplir las heridas abiertas en la soledad de las parejas. Tal vez una alta ejecutiva a los 40 sueñe con el imposible: dejar de trabajar o sustituir a su jefe. Y aun así, puede que unas y otros suscribieran la cita de Woody Allen: qué feliz sería yo si fuera feliz.


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...a mis amigas!

Tener amigas es científicamente saludable… se ve que nuestro cerebro produce unas sustancias químicas que contribuyen a que las mujeres nos agrupemos como efecto calmante ante el vértigo de la vida, también para otorgarnos unas identidad que a veces vemos mermada porque no cumplimos con ninguna estadística, cuando parece que nadie nos comprende. En muchas ocasiones yo tampoco acierto en comprender a alguna de mis queridas amigas cuando decide romper con su espléndido novio, teñirse el pelo o comprarse unos pantalones horrorosos. No se lo digo de primeras, no… la verdad es que lo único que me importa en ese momento es que no se sienta sola, y mucho menos que dude de su salud mental o que se le atragante la sombra del error sin apenas tiempo de haberlo digerido. Quién no se ha sentido ridícula como un príncipe medieval cuando las tijeras de un inspirado peluquero han cortado más allá de esos dos dedos que solicitamos, y tan sólo podemos confesar nuestra desesperación a una amiga íntima. En los momentos críticos me gustaría ser como una ladera de césped verde en la pudieran tumbarse o actuar como esas voces nocturnas de la radio que hipnotizan como si te acariciaran la cabeza con las yemas de los dedos. Sin juzgar. Comprender es ponerte en su piel para poder sentirte cómplice de la espanta novios-maridos de turno. Podría ser yo, me digo, de hecho a veces lo he sido, y ante las palabras de coraje y la ingenua incondicionalidad que en ese momento necesitas como una droga, sabes que lo importante es encontrar una salida, la mejor entre todas, a veces una estrategia y otras sólo alentar la paciencia adorando al dios tiempo que adereza lo torcido y distancia lo insalvable. Hoy, donde parece que nadie pueda equivocarse, retroceder está mal visto y las exigencias se multiplican, las amigas constituyen mi pequeña parcela de paraíso que conecta con la infancia. Es en ese terreno donde emisora y receptora de repente se sienten las únicas habitantes del planeta, eso sí, nunca en el centro, sino en una confortable esquina donde la risa, el llanto, el silencio o la sonrisa te maravillan y te sorprenden, hacen que nada parezca más importante que esa sintonía que a veces se llama complicidad y otras camaradería. Hay algo de festivo en un reencuentro de mujeres que tan solo desean contarse fragmentos de la vida, columpiarse entre risas como antídoto al fracaso o maravillarse mientras les enseño los últimos zapatos que me he comprado que nadie más que ellas sabrá valorar realmente el precio que tienen.
Mis amigas conocen perfectamente el don terapéutico de la amistad, me alimentan de generosidad, fortalecen mis deseos, siempre están dispuestas, en fin que quiero darles las gracias por arroparme como si se tratara de un osito de peluche y decir que… quien tiene una amiga tiene un tesoro!

...No puedo dedicaros la canción que quería porque la informática me está traicionando, voy a seguir intentándolo pero ya os adelanto, peorque lo más seguro es que ya sepáis cual es: Limón y Sal de Julieta Venegas ¡que por cierto viene en concierto a Barcelona este próximo miércoles! ¿quién se apunta? No quiero saturaros de tanta music en directo pero es que apetece, no? A mi mucho!

La fuerza la destino

¡Hoy no me puedo levantar! … y no es precisamente por que el fin de semana me sentó fatal, ni ayer día “7 de septiembre” era nuestro aniversario, si no porque, “La Fuerza del Destino” nos llevó al Palau Sant Jordi a ver concierto que Ana Torroja nos deleitó con matrícula de honor. No llegamos “como Venus en un barco”, si no en coche y derrapando, por las prisas y esa “ansiedad” que nos caracteriza.
“Aire soñamos por un momento que éramos aire”, una vez empezó el concierto, el montaje, la puesta escena y el ambientazo nos hizo subir a todas por las nubes.
“En su fiesta nos colamos” y los cantos, saltos y gritos no pararon ni un minuto. En ese momento daba igual donde estábamos, podíamos habernos trasladado tranquilamente a “Hawaï” o a “Bombai” o en la misma “Puerta del Sol”, donde un año más “entre gritos y pitos” recordamos a nuestro Mecano, y que el paso de los años, “mira, mira, mira ahora”, hasta en ese espejito de cristal, nuestros rostros se podían mirar, “con peinado y maquillaje a la moda-da-da!". Para Ana los años tampoco han pasado, ella estaba en plena forma y digna de una mujer de su edad. Si “No hay marcha en Nueva York” os aseguro que en el Palau Sant Jordi había un montón, a rebosar hasta los topes, hasta los propios “muertos de ese cementerio” creo que estaban allí. “Quien detiene palomas al vuelo”, “mujer contra mujer”, quizás el momento más emotivo, pues por aquellos entonces fue conflictivo y ahora lo tenemos más que asumido.
Como un “hijo de la luna” y desde el cielo habló la luna llena, como “Una rosa es una rosa es”! Rafael Amargo, nos bailó y nos enseñó sus abdominales, que arte, madre mía!, yo creo que más de una hubiera subido al escenario a arrancarle con los dientes el fajín rosa que ataba su cintura.
“Entre el cielo y el suelo”, estaba cantando Ana Torroja “nos va a costar tanto olvidarte”, después de este remember, como tu bien dijiste, somos un poco más felices que cuando entramos.



La Fuerza del destino

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Una rosa es una rosa

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¿Qué habría pasado si...?

Tranquilos! La solución está aquí: es la teoría de los universos múltiples, que dice que existen múltiples universos, paralelos, en cada segundo. En uno de ellos podemos estar trabajando y en el otro no. Estos universos pueden ser infinitos, lo que permitiría que viviésemos nuestras vidas con todas las ramificaciones posibles en función de lo que cada segundo estemos haciendo. ¡Qué buena noticia! Sony Crocket va a ser una “chica nueva de oficina”, aunque ella no use la colonia apestosa de la canción, os aseguro que es divina. Decidirse por algo implica rechazar unas de las alternativas. Es cierto. Pero ella, estoy segura que con la grandeza que la caracteriza, ha hecho una buena elección. Después de tal pesadilla, de ese estrés psicológico que a punto a estado de explotarle el cráneo (esto mismo me ha dicho esta mañana), un instante lo cambia todo, en este caso una llamada, “habemus papa”, fumata blanca! Nada pasa por casualidad, si ella no hubiera visto el anuncio en La Vanguardia ese domingo, no hubiera empezado el proceso de selección, si su CV no hubiera sido impecable para el cargo, no le hubieran llamado, ni hubiera realizado ese eterno psicotécnico, ni hubiera hecho esas mil y una entrevistas con el consultor, el jefe, el dueño, el responsable… Nada pasa por qué si, ni por casualidad. En cualquier caso, sirva este ejemplo como rasgo inherente que goza lo que denominamos “la libertad humana de elección”. Si no tuviéramos diferentes posibilidades ante nosotros, seríamos robots teledirigidos y no nos haría falta ni la conciencia ni la inteligencia.
Enhorabuena mi Sony, eres una superwoman, te lo mereces.
Creo que esta canción te va a ir como anillo al dedo, forma parte de la banda sonora de la película C.R.A.Z.Y y aquí puedes leer su letra.


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Over de Rainbow

Es extraño, hay días que parecen cuentas de un collar, en que van engarzando el tiempo sin sobresaltos, fluyen, encajan, cunden, y otros días en que las horas dejan de tener sesenta minutos. Incluso dejan de tener sentido. Alteran los deseos, y aquellas cosas que te hacía sentir bien saber que llegarían, las esquivas cuando llegan de verdad, en tiempo real.
Supongo que todo esto tiene que ver con la sensibilidad, pues la tengo a flor de piel. El caso es que llega ese día en que las horas se desparraman y la debilidad te saluda, sin café con leche, con su aire que empacha y su ánimo te invita a mirar las musarañas. Se apalanca, lentamente, allí donde habita la voluntad, a la que envuelve con una especie de algodón de azúcar con aroma a vainilla. Ese desánimo, hace que la seguridad se convierte en relatividad y consigue que cualquier propósito deje de ser urgente, importante, necesario… paraliza el impulso, como si unas fuerzas profundas no le permitieran gastar energía a nuestro cerebro. He leído en la wikipedia que nuestro cerebro consume un 20% del total de nuestra energía que necesita el cuerpo, para vivir, para comer, limpiarse, comunicarse, ayudar a los amigos, tener relaciones sexuales, o cultivar aficiones. No utilizar esta energía supondría despreciarla, caer en el aburrimiento, tener una sensación desagradable, inactivar el cerebro. Si no, la vida se hace hueca, absurda y nos apalancamos sin alicientes, oscurecemos antes de que caiga la tarde. Ese estado, va y viene sin importarle a mi agenda. A veces hay que luchar contra ella, recordando ese sentimiento feliz que procura la eficacia, como acabar un trabajo a medias u organizar tu armario.
He de reconocer que hoy me he despertado sobresaltada, algo extraño ha pasado dentro de mi, por un momento he pensado: que se me coma el mundo por favor! o no mejor voy a vencer a este maldito desánimo, a esa pereza y voy a comérmelo yo…
Voy a cerrar los ojos e imaginar todo aquello que puede que nunca suceda, pero que es tan bonito que solo por ello, vale la pena pensarlo, aunque nunca ocurra.
Hay que dejar salir el arcoiris, y estar por encima de él.
Pues tan solo han pasado unas horas desde ese sentimiento absurdo, no sé si va a funcionar, espero que si, pero he cogido mi agenda, la que hace días que tengo un poco abandonada y he intentando no dejar ni un solo huequecito vacío, solo el justo para descansar… esta mañana no ha parado de sonar el teléfono, trabajo mucho trabajo nuevos proyectos que van a llenar mis arcas de motivación, a lo que vida profesional se refiere, ganas de compartir mucho tiempo con pequeñuelos, con mis amigas a las que hace tiempo que no veo, una comida, una cena un café, un concierto, un “revaival”, Mecano! He cogido la bolsa del gimnasio, para ir a saludar a mi entrenador personal y quemar esa adrenalina que corre por mis venas y no voy a dejar de repetirme como dice Woody Allen: ¡qué feliz sería yo si fuera feliz!


A partir de ahora me gustaría regalaros cada vez que escriba aquí una canción, pues es una manera de seguir compartiendo, de seguir conociéndonos, pues las canciones dicen mucho de nosotros, no?
Ya compartí con algunos de vosotros esta canción, pero como no me canso de escucharla, creo que es demasiado bonita para no compartirla con los que aun no lo he hecho. Está llena de sentimiento, de emoción, es tan triste como a la vez feliz, desde luego, al menos a mi me hace estremecer y me pone la piel de galina… espero que os guste!


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El viaje

Me he quedado atrapada en más de una imagen, una mujer, de un niño, de un dios, Shibba, de un paisaje, de una sonrisa, de un alma, de un río, pero no de esas que podrían estar en cualquier lugar del mundo, solo en la India.
De tan extraño resulta familiar, como un lapsus que a veces te hace sentir una nueva situación como ya vivida o al menos intuida. Es curioso, pero los viajes suelen aislarnos, nos invitan a buscar allí donde apenas hay pistas ni rastros de quién eres tú. Nuestra estancia allí, carece de línea de continuidad, se libra de esos puntos suspensivos que te persiguen en la rutina, que traen consecuencia, que te mantienen siempre pendiente, incapaz de alejarte de los límites cotidianos.
Realmente creo que no viajamos, nos trasladamos. Porque el auténtico viaje no es el destino, sino la ruta marcada para conocer un tramo del mundo, al fin y al cabo la tierra está aquí, nos pertenece, queremos verla, recorrer desiertos y montañas. La providencia me ha dado unos ojos que quieren ver. Es cierto que no avistamos las ciudades con la emoción de los navegantes que verdaderamente se merecían conquistar un puerto. Y escasean quienes se sienten seguros en un desierto, en la soledad del silencio absoluto. Nuestros trabajos no son compatibles con travesías de cuatro meses, a parte de nuestra educación en la inmediatez. Apenas nos acordamos del los vientos, o de los pueblos que siempre vamos dejando atrás a medida que avanzamos. Viajar es una manera de sentir poder, el mundo tendido sobre un mapa para ser colonizado por tu paso y tu mirada. No importa que sean lugares descubiertos y mirados por miles de personas que tal vez se detuvieron en la misma piedra, fotografiaron el mismo escenario o compartieron confidencias con las mismas gentes de alma pintoresca. Importa que sea tuyo.
Los lugares viajados se prenden en la memoria con un vago aroma, como una foto fija y casi siempre anecdótica, también hay espacio para guardar discretas hazañas, y para reconocer señales misteriosas que atribuimos a las energías o al destino.
Será porque vamos mirando hacia arriba, arquitecturas, amaneceres, atardeceres, lluvia, flores o porque al librarnos de la vida cotidiana somos capaces de ver veinte azules diferentes en el cielo, o porque nos interesa la gente más allá de su exótica artesanía, el caso es que cuando viajamos somos capaces de romper nuestra escala humana, viajar también es el arte de engrandecerse o de convertirse en hormiga.


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Chicken Tikka

En todo el recorrido del viaje por la India, ya os he comentado que el plato que más me ha gustado y he degustado en todas sus variedades ha sido el Chicken Tikka. Quiero dedicar esta receta a Lurka, que aunque no he probado “sus cocinitas”, estoy segura que es un genio en los fogones.

Ingredientes

Pollo troceado sin piel y troceado del muslo o de la pechuha
2 cucharadas soperas de curry
4 cebollas cortadas
1 pulgada (2,54 cms.) de jengibre cortado
2 cucharadas soperas de salsa de tomate
2 cucharadas soperas de zumo de limón
2 cucharaditas de café de cilantro
2 cucharaditas de café de comino
½ cucharadita de café de páprika
2 yogurs naturales

1.- Mezclar todos los ingredientes excepto el pollo en un bol y guardar en la nevera para toda la noche.
2.- Añadir el pollo cortado en dados para marinarlo, taparlo y ponerlo en la nevera unas 4 horas.
3.- Precalentar el horno a temperatura máxima.
4.- Añadir tres cucharadas de mantequilla (si se prefiere) los últimos 5 minutos de la cocción.

Se puede presentar colocando en pichitos los trocitos de pollo o simplemente en un plato, como en la foto, acompañados de arroz y pan (a ser posible la típica ciapata hindú).
Hay quien lo toma con salsa Masala una mezcla de especias muy utilizada en la gastronomía india, a base de canela, clavo, nuez moscada, pimienta negra y semillas verdes o negras, por supuesto esta opción será mucha más picante!

El Ganges

... Estamos en el aeropuerto de Delhi con una cola de seguridad espanatosa! Como me gustaría teletransportarme en este momento a mi casita cerrando y abriendo los ojos.
Si puedo, después de la cola escribiré, os hago un adelanto con las fotos de hoy.
Hasta luego.

Parece ser que ahora tienen que pasar primero por el control de seguridad los que vuelan con Continental Airlines, así es que tengo otro ratito…

A las 5,15h. de la mañana nos has venido a buscar nuestro guía. Nos ha preguntado si llevábamos paraguas, estaba lloviendo bastante. Nos hemos mojado, pues no hemos sido tan previsibles con la maleta como para coger un paraguas.
El cielo estaba oscuro, las calles desiertas y encharcadas. Hemos ido a un ghat (lugar a la orilla del Ganges donde hay una escalinata para poder acceder al río), en total hay 86.
Allí hemos subido a una barca de madera junto con otros turistas para ir bordeando los diferentes ghats. La aventura ha sido increíble, ver la gente bañándose, rezando, dando bendiciones, llenando sus botellas de agua bendita para bebérsela!!!!!! mientras los dos remeros sufrían lo indecible para luchar contra la corriente muy fuerte debido al gran caudal del río ya que aquí sí, ha llovido mucho. Cada ghat esta catalogado de diferente manera, hay uno específico para mujeres, otro para japoneses sionistas, pero bueno, todos tomaban su baño en la misma agua contaminada para nosotros y pura para los hinduístas, llena de restos de flores, velas y muchas cenizas flotando.
El paisaje es una mezcla contrastes, colores, olores, templos, casas en ruinas, animales, monos, vacas, gentes… bonito para mi, muy estremecedor, la gente aquí es feliz.


Hemos pasado por delante de otro crematorio, esta vez como estábamos en la barca si que he podido hacer una foto. Si os fijáis, es la que se ven los trocos de madera al fondo. Allí, hemos parado para dar un paseo por el “casco antiguo” de Vanarasi. Calles estrechas, muy sucias, un olor muy intenso no os digo a qué... gente muy pobre, pequeños templos, mezquitas y vacas que entorpecían el paso de la gente. Hemos podido subir a una casa privada (con trampa ya que en su interior había una tienda) para poder ver la cúpula de oro del templo más importante de la India. No hemos podido entrar dentro ya que solo pueden entrar los hinduistas. Vanarasi me ha encantado, ha sido un estado de “choc” brutal pero ha sido una experiencia irrepetible. Ver sus gentes como viven entregadas a sus dioses, a sus creencias, ver sus gentes como viven en la miseria, pero sobretodo felices.
La vuelta a Delhi ha sido entretenida, en el avión hemos conocido a “todo un personaje”. Se trata de un guía que habla un español perfecto. Nos ha explicado todas sus experiencias, hizo de guía al príncipe Felipe y a Eva Sannum cuando estuvieron aquí, nos ha contado algunos secretos jajaja que no puedo publicar… hace poco estuvo con la novia de Fernando Alonso (Raquel del Sueño de Morfeo), en fin nos hemos echado unas cuantas risas, entretanto se estaba intentando ligar a la azafata del vuelo, Saha.
En Delhi hemos intentando “matar” el tiempo ya que habíamos visitado todo lo posible y los museos por la hora que era ya estaban cerrados. Hemos hecho caso a Adri y hemos ido a gastar las últimas rupias al Jampah Market, por cierto muy barato!
Hemos hecho la última cena hindú con Chickenn Tikka (elmás bueno que hemos tomado), pan típico (mmm, caliente fino y crujiente) y una novedad, Pandedee Tikka (ques oa la brasa y algo picante).
Ahora como ya os he adelantado estamos en el aeropuerto esperando que llegue la hora del embarque, 00.05h.
Después de reposar todas estas vivencias espero contaros mi “conclusión” a todo este viaje tan increíble que recomiendo sin duda, pero ahora …tengo ganas de volver a casa a ver a mis pequeñines, los he encontrado a faltar muchísimo!!

Vanarasi

Hoy ha sido uno de los días que más extraña me he sentido desde que estamos aquí. Quiero explicaros el porqué, pero primero explicaré el trayecto hasta llegar a Vanarasi (o Benarés). Hemos ido hasta el aeropuerto doméstico de Delhi, nos ha acompañado Trashj, nuestro driver, del cual nos hemos despedido después de tantos kilómetros con él. El aspecto del aeropuerto es decadente (seguramente como los de españa en la época de Franco) pero muy seguro, si no me equivoco me han cacheado 4 veces hasta subir al avión! El vuelo ha sido como “un puente aéreo BCN-MAD, por el tipo de avión, la cantidad de gente y la duración. El aterrizaje ha sido un poco “turbulento”, había muchas nubes que atravesar, como era de esperar me he mareado, menos mal que no había desayunado demasiado.
Esta vez nos ha venido a recoger Shanjag, se ríe mucho y como Mozart. El primero de los motivos por los cuales hoy me he sentido un tanto extraña es porque circulando por la ciudad, por un momento me he dado cuenta de que me había acostumbrado a su paisaje. El hecho de ver mendigos, niños pobres, gente tirando de sus carruajes, vacas circulando al mismo ritmo que los vehículos, que las personas… pues me ha parecido un escenario habitual, que no es lo mismo que indiferente. Seguro que la sensación que voy a tener cuando me encuentre de nuevo ante mi querido Paseo de Gracia no será la misma, será entonces cuando el contraste sea brutal.
Hemos visitado el que representa ser el templo más importante para los hindús. En su interior hay un mapa de mármol gigante de la india y un óleo de la Diosa del poder, la que se encuentra en la foto junto al león. Me ha dejado muy decepcionada pues no tiene mucho encanto. Luego hemos ido a la importantísima universidad de Vanarasi. Ahí se puede estudiar de todo, medicina, agricultura, física, letras, historia… es una especie de campus gigante donde también se encuentran varias residencias separadas, claro para los chicos y las chicas. Shanjag nos ha contado que viene gente de fuera a estudiar y que para ello hay que superar un duro examen.
Luego nos hemos dirigido otro templo hinduista, en una de las fotos veréis que hay unas “casillas” donde se depositan los zapatos antes de entrar.
Me ha sorprendido que en esta ciudad la gente es más mística, hay un montón de tenderetes con obsequios (dulces, flores, coco, leche…) para hacer ofrendas a los dioses y sobretodo, lo que vamos a ver mañana al Ganges.


Ha sido entonces cuando Shanjag nos ha preguntado si queríamos ir a ver el crematorio municipal de la ciudad… pues no nos lo hemos pensado, la respuesta ha sido afirmativa.
Es una imagen habitual en esta ciudad encontrar dos personas transportando en una especie de camilla a un muerto cubierto por una sábana naranja (como dicen ellos color azufre), pues desde el coche he fotografiado uno de ellos, es de falta de respeto hacerlo por la calle… la foto no es muy buena pero quería que lo vierais.
La entrada al crematorio, todo al aire libre, ha sido muy dura, pero más aun cuando nos hemos plantado, como si nada, delante del río, delante un muerto extendido en la camilla, sin sábana el cual le estaban preparando el ritual previo a la incineración. Al lado, muy cerca, había un niño desnudo bañándose y bebiendo agua (contaminada), pero para ellos sagrada, toda una bendición. El olor era intenso, el los alrededores muy sucios, solo apto para hombres (menos turistas, ya que yo no he tenido ningún problema). El hijo mayor del muerto, parecía estar dirigiendo en proceso, su cuerpo solo lo cubría una sábana blanca.
No había nadie llorando, supongo que las mujeres de la familia ausentes en la ceremonia se encontrarían en sus casas intentando ser consoladas por algo, por alguien, quizás dando gracias a más de un Dios por la bendición de poder ser incinerado a la orilla del Ganges. Ufff! Espero haber explicado bien, esto me ha dejado el corazón encogido en un puño que todavía no puedo abrir.
Para compensar la visita, hemos ido a una cooperativa donde tejen la seda y hacen los típicos Saris que visten las mujeres, de paso, hemos comprado uno muy bonito que espero usar pero no como una hindú. Creo que le voy a dar una utilidad decorativa, haré unas cortinas, fundas de cojín…
Bueno, mañana a las 5 de la mañana vamos a ir a ver la salida del sol al río, a ver las ofrendas, sobretodo de las mujeres y, supongo a seguir reflexionando.
Al mediodía, volveremos a Delhi, para ya finalizar este increíble viaje, pero… no os vais a librar de mi, jajaja. Como vamos a estar muchas horas en el aeropuerto antes de la salida de nuestro vuelo a nuestra querida Barcelona, espero encontrar de nuevo una conexión Wi-Fi para poder contar la última experiencia en este país.

Taj Mahal y fuerte de Agra

Hoy hemos madrugado, a las 6 de la mañana cuando apenas despuntaba el sol, nos estaba esperando “Solecito” para tomar rumbo al tan esperado Taj Mahal. Esta séptima maravilla del mundo es un monumento dedicado al amor del emperador Sahan Jahan a su mujer la emperatriz Mahal que murió al dar a luz su décimocuarto hijo.
El emperador encargó su construcción a un arquitecto pakistaní. Tenía que ser un monumento para que todo el mundo recordara a su mujer, que desprendiera el amor que sentía hacia ella. Para que la inspiración del arquitecto fuera total, el emperador mató a la mujer del pakistaní, así, de esta manera podía sentir el mismo dolor que el emperador… bonita motivación, no?
Para llegar hasta allí, hemos tenido que coger un autobús eléctrico que pone a disposición del turista el gobierno, así se evita la posible contaminación de los vehículos a motor.
La entrada, nada barata en comparación al resto de visitas que hemos hecho, cuesta 15€. “Solecito” dice que, además de “aprovecharse” del turismo, Agra vive del Taj Mahal, se invierte mucho dinero en su restauración y conservación.
El momento donde se empezaba a ver detrás de una muralla su cúpula ha sido emocionante, a aquella hora ya había salido el sol, pero la luz era aun un poco tenue. Cuando ya nos hemos encontrado ante él, ha sido de piel de gallina. Se trata de una obra majestuosa, impresionante, que invita a reflexionar, de nuevo, uno no se queda indiferente.
Todo el monumento es de mármol blanco, y está lleno de piedras preciosas y semipreciosas incrustadas, cuando digo todo, es todo, una verdadera joya. Rubí, jade, ágata, coral, ónice y lapislázuli, con el reflejo del sol brilla la cornalina como si de un brillante bañado en oro se tratara.
El día anterior, se había celebrado un evento-ofrenda, estaba aun lleno de pétalos de flores de colores y restos de guirnaldas.



A la salida esperaba encontrar un montón de comerciantes abucheando para que compráramos los gadgets del lugar, pero no sé si es que era demasiado temprano, que apenas había.
De ahí, hemos ido a desayunar, el estómago (que por cierto tengo delicado, gracias Fortasec, ejem…) ya se estaba quejando.
De nuevo a las 10, “Solecito” nos ha venido a recoger para llevarnos al fuerte de Agra. En este caso se trata de una demostración de poder, está lleno de palacios, pequeños templos, mezquitas, jardines, etc… la verdad, ni mejor ni peor que los que ya hemos visto, aunque en este caso, sus jardines recuerdan un poco a la Alhambra de Granada.
Llegó la hora de volver hacia Delhi, donde nos encontramos ahora. Mañana por la mañana cogeremos un vuelo interno hacia Vanarasi (donde se encuentra el Ganges). Según lo que nos han dicho, un lugar muy conmovedor, la aspiración de todos los hindús es morir a la orilla del Ganges, los incineran para arrojar sus cenizas al río.

Llegada a Agra

Ya estamos en Agra, largo (6 horas) y duro trayecto de carretera hasta llegar aquí! Pues hoy ha llovido a cántaros y yo me alegro muchísimo… aquí estamos en la época del monzón y toda la población del Rajasthan está muy preocupada porqué apenas ha llovido y no va a llegar el agua para todo el resto del año. Como dice, “solecito”, nuestro nuevo guía para esta ciudad, somos una bendición, pues con nosotros ha venido la lluvia. La carretera que va desde Jaïpur a Agra es un camino de “cabras”, bueno no de “vacas”. Es de una sola dirección, pues os imagináis, coches, camiones, motos, bicis, camellos, burros y vacas circulando al son del claxon, el que corre más y más valiente será el primero que pasará, los otros se irán aparatando, toda una odisea.
Las aldeas que se veían a los dos lados de la carretera estaban encharcadísimos, las vacas, sin inmutarse, seguían sentadas mientras el agua cubría sus patas y los niños muy contentos ante la lluvia, se bañaban desnudos para celebrar el milagro y, de paso, darse un baño con agua, probablemente más limpia de la que usan habitualmente.
Hemos parado en un pueblecito a 1 hora de Agra que se llama Fatehpur Sikiri (ciudad de la Victoria), en el valle del Ganges. Aquí hemos visitado varias cosas, el recinto y la puerta de Agra, el Buland Darwaza (Puerta Sublime), la Jama Masjid (Gran Mezquita) y la tumba de Sheik Salim Chisthi (el Santo que consiguió que el Maharajá de la época tuviera un heredero). Ante la tumba, nos han dado dos hilos para que anudáramos en uno de los agujeros del laberinto de mármol, hemos hecho una ofrenda y hemos pedido un deseo el cual si se cumple, tendremos que volver a desatar.


Cuando estábamos en la plaza principal del templo llovía tanto que hemos tenido que resguardarnos un rato hasta que apaciguara la tromba de agua.
En la mezquita, había un montón de mendigos durmiendo por todas las esquinas, y niños, muchos niños. Nos hemos llevado del último hotel unas manzanas, jabón, peines y bolígrafos que hemos repartido en la medida que hemos podido, ha sido una avalancha, a Marcos hasta le han arañado el brazo al estirarle lo que tenía.
“Solecito”, así es como nos ha dicho que le podíamos llamar, pues su nombre en hindú significa “al sol”, no se encontraba demasiado bien, se había tomado una medicina para su dolor y no estaba muy parlanchín en el trayecto que quedaba hasta la ciudad, bueno es más, se ha dormido!
La primera impresión de Agra ha sido “aparentemente” una ciudad más moderna que Jaïpur (al menos por los edificios y que hemos visto un Pizza Hut), pero Solecito nos ha dicho que no. Creo, por lo que he visto que es una ciudad más caótica, más sucia y que vive por los 3 millones de turistas que pasan por aquí cada año para visitar el Taj Mahal.
Mañana a las 6 de la mañana iremos a visitarlo, dicen que es mejor y más bonito madrugar ya que si no hay mucha gente, además la salida del sol es preciosa en este templo.

Jaïpur, segundo día

Hoy ha sido de nuevo un día lleno de vivencias, el último que vamos a pasar en esta ciudad con aspecto de pueblo, muy extensa, con edificios medio en ruinas y muy bajos. Todo Jaïpur se encuentra rodeado de una muralla rosa y una colina verde (Naharjar), en la que se puede encontrar todo tipo de animales salvajes que, de vez en cuando visitan la ciudad.
El Palacio de los Vientos ha sido nuestra visita “express”, como dice Mershj es como un fantasma, dentro no hay nada solo se trata de una fachada trabajada minuciosamente en color, como no, rosa terracota.
A 10 km. de la Jaïpur, se alza el Palacio de Amber, una fortaleza encaramada a un acantilado y rodeada por la larga muralla que bordea la colina, por cierto, y donde se habla más castellano que hindú. La ascensión de los últimos 2 km. la hemos hechos subidos a un descolmillado elefante, rodeado de moscas y dirigido por un hindú con turbante muy negro de tez… me he sentido Ms Romy acompañada de Willy Fog!!
El Palacio se encuentra con continuas reformas, he querido hacer un homenaje a mi “papi” para que vea que, aquí los andamios son de bambú atados con cuerdas de cáñamo. Cuando veas las fotos verás que son dignas de un estudio de prevención de riesgos.
Está lleno de gente pobre trabajando, mujeres llevando en sus cabezas la arena para hacer el cemento, burros empujados por jóvenes que transportan las piedras, mujeres barriendo con escobas de paja, niños que observan a sus padres mientras trabajan y piden limosna… y muchos, muchos, muchos comerciantes de gadgets turísticos regateando sin parar.


De nuevo Mershj nos ha “invitado” al “Museo de Antigüedades”, que curioso que todas las piezas expuestas tienen una etiqueta colgando, esta vez no le ha funcionado la trampa, pues habían cosas muy bonitas trabajadas en madera, acero y mármol pero no hemos comprado nada.
Luego hemos hecho parada en el Palacio de las Aguas, era donde vivían los invitados cazadores del Maharajá. Ahí, nos esperaban un grupo de cuatro niños, uno nos ha hecho un truco de magia, el otro nos ha tocado un instrumento desafinado típico del lugar y los otros dos eran “sus acompañantes”… a estos si les hemos dado una propina y nuestra botella de agua, aunque no aconsejan darles dinero ya que luego se pelean entre ellos.
Muy cerca, Mershj nos ha llevado a ver como se fabrican los tejidos, estampados y las alfombras… curiosamente, detrás se encontraba la tienda donde poder adquirir todos estos artículos. Aquí si que hemos comprado o nos han vendido algunas cositas, pues no os voy a decir de que se trata ya que la mayoría son regalitos, jajajajaja.
Cuando hemos entrado de nuevo en la ciudad, hemos parado en una de las tiendas donde vendían zapatos aquí los precios son muy diferentes, y los comerciantes gente más honrada.
A la llegada al hotel, nos hemos hecho un masaje. Marcos está traumatizado, pues es la primera vez que se queda en “pelota picada” (si, si, sin gallumbos ni toalla) y un hombre le magrea el culo llegándole a rozar un “egg”. En mi caso también me he quedado en “pelotillas”, pero una mujer que no levantaba del suelo más de 1m. y medio, ha sido muy delicada en su trabajo.
Mañana, early morning, empezaremos el camino hacía Agra donde se encuentra el Taj Mahal, 6 horas de viaje, que esperamos sean igual o más amenas que las ya vividas.

Jaïpur, la ciudad rosa

Jaïpur, capital del Rajasthan, muy ruidosa, caótica y de un tráfico insufrible, nos ha seguido sorprendiendo. El trayecto hasta esta ciudad de 2,5 millones de habitantes, por la “highway” ha sido muy entretenido, no se ha hecho nada pesado, al contrario, muy ameno… mi cabeza tenía 100 ojos para no perder detalle: vacas cruzando por la carretera, motos con 4 personas montadas, autobuses a rebosar hasta el techo, camiones condecorados con guirnaldas, pinturas, hasta tenían lentejuelas, a derecha e izquierda de la vía encontrabas mujeres cargando en su cabeza un fardo lleno de cultivo, niños mendigando, hombres tirando de un carro con elefantes, camellos o burros, un paisaje muy bucólico!
Una vez hemos llegado al hotel, un palacio llamado Rambagh nos han recibido con el típico ritual indio, una mancha en la frente de hena y un collar de flores amarillas que desprendían un intenso olor.
Después de tomar un tentempié, hemos conocido a nuestro nuevo guía, esta vez su habla era excelente, con acento sud-americano, un hombre llamado Mershj casado con tres hijos (y en busca del cuarto preferiblemente hija aunque sabe lo que le va a costar su dote) procedente de la casta de los guerreros… y con más cuento que calleja!
Primero al observatorio (Jantar Mantar), para nosotros los occidentales, a priori, no demasiado interesante, pero teniendo en cuenta que los indios tienen una fe absoluta en la astrología y la astronomía, hasta el punto que una pareja de prometidos deben coincidir en 17 sobre 30 parámetros de sus cartas astrales para poder casarse. Pues imaginad lo importante que es para ellos.
Mershj es un gran entendido en los “Maharaja”, nos ha contado mil y una anécdotas. Actualmente la hija del actual Sawi está liada con el cocinero y todo el pueblo lo sabe!
Hemos visitado el “city palace” donde se encuentra el museo textil, el museo de armas y una galería de arte… para mi lo más sorprendente ha sido ver lo aburrido que estaba el “Maharajá Janugh” recortando papeles haciendo papiroflexia, en un trozo de un tamaño de un palmo habían 100.000 agujeros con flores, animales, un verdadero tapiz de papel.
Para acabar la jornada, el previsible timo de la estampita, Mershj muy hábil en su trabajo nos ha llevado a ver como se trabajaban las piedras preciosas, y de paso su cuñado-amigo-primo nos ha acompañado a vendernos la moto. Voluntariamente, hemos comprado dos collares de plata muy bonitos con típico diseño hindú.
A la salida de la denominada “joyería”, hemos tenido una conversación con Mershj sobre su artimaña, de lo que se ha reído pero ya va avisado para mañana.
Me arrepiento de no haber cargado la maleta de bolis, lápices, libretas, camisetas y chocolates para dar a los niños, nos piden en todas las esquinas y se te encoje el corazón al no poder ayudarles.

Diario de India

Delhi y Neemrana

Estoy impresionada, impactada, un tanto extraña, este país no deja indiferente. La llegada Delhi fue puntual, el primer contacto fue con Mr. Thrasj nuestro driver oficial para toda nuestra estancia, le acompaña un curioso gadget de oriente, una muñeca rubia colgada del retrovisor con un corazón que pone “I love you”. Cuando llegamos al Hotel nos recibieron una docena de Indios elegantemente vestidos con casacas largas atadas con cinturones dorados y turbantes blancos, en la recepción tres bellas Indias enfundadas en un Sari, en fin muy majestuoso, digno de un verdadero “lujo asiático”.
Tras un buen desayuno continental, nos recibe Rashma, un joven indio de 25 años que está estudiando español en el Instituto Cervantes.
Primera parada, el Jama Masjid una gran mezquita musulmana situada en el old Delhi, su entorno, un zoco de gran pobreza llena de tenderetes con frutos, especies, libros viejos, ruedas para los carros y… muchos mendigos.
Segunda parada un gran homenaje a Mahatma Gandhi, situado en el Raj Ghat, un mausoleo adornado con flores y velas rodeado de indios rezando.
Muy cerca se encuentra la puerta de Delhi (Delhi Gate) y en la misma avenida el parlamento y la residencia del presidente. Sorprende el hecho de que es musulmán cuando el 80% de la población India es Hinduista y solo un 10% Musulmán, (Rashma dice: “es un buen hombre”).
Esquivando los moto-coche y rickshaw (taxis con pedales) y mucho ruido de claxon, parece que te vayas a estampar en cualquier esquina pero Mr. Trasj domina mucho en el asunto, hemos llegado al templo indú, me han dejado hacer fotos fuera, pero no dentro, una pena porque es preciosa, está llena de Dioses (muñecos muy decorados con guirnaldas de colores) cada uno simulando un animal, elefante, mono, camello, todo con detalles en oro y vacas sagradas.
Rashma estaba hambriento y nos ha llevado al “Splash”, un restaurante típico Indio donde me he tomado una Mirinda, ¿lo recordáis? Y un Chicken Tikka (bueno de sabor pero muy picante).
Nos hemos despedido de Delhi, por el momento, donde te cruzas con los ricos, grandes y pequeños burgueses, con la India del fututo, con la India que saldrá adelante… tal vez, y probablemente hasta siempre de Rashma. Hemos tomado dirección Jaïpur (la ciudad rosa), pero nos hemos hospedado en una espectacular fortaleza, antigua ruina India, se encuentra en Neemrana, que se alza en lo alto de una colina con una vista que contrasta el “chabolismo” y la pobreza con un entorno frondoso, verde muy verde, salvaje y con olor a vacas sagradas, claro.

La ansiedad

Una mariposa revoloteando por el hemisferio derecho del cerebro. O una legión de hormigas díscolas avanzando por el hipotálamo. También la sensación de que una prensa empuja las sienes y el cuello, como si unos dedos de acero presionaran las primeras cervicales. No siempre llega así de sutil el primer aviso. Pero, o antes o después, casi todos en algún momento de la vida hemos sufrido un ataque de ansiedad, sentimos una especie de ladrillo aplastando el pecho. Una losa que asfixia. Un no poder olvidarse del aire que entra y que sale por la nariz; los latidos del corazón en estéreo. La cara sin mejillas, el cuerpo sin saber dónde acomodarse, incapaz de hallar una posición natural para lograr que las cosas vuelvan a ser como antes, y que los minutos tengan segundos, que llueva en el Norte, que oscurezca a las nueve.
Esa nostalgia de normalidad acelera los pensamientos atropellados y prolonga la impotencia, como si hubieras montado en una atracción de feria de la que quisieras bajarte a mitad de trayecto, pero no puedes. Lo peor es que, cuando regresas a la normalidad, no soportas la nostalgia de aquel ataque de ansiedad y borras las aristas de su recuerdo porque no quieres conservar sus pasajes ni reproducir mentalmente aquel malestar tan confuso. Tiendes a buscar una causa blanca, como el estrés, por ejemplo. Socialmente está bien visto; de hecho, se ha erigido a su alrededor una industria próspera; nadie, aún, queda estigmatizado por trabajar mucho, ser mujer-madre-profesional con siete cabezas, y eso origina un sentimiento de comprensión. Pero, dejando aparte el estrés, la ansiedad procede de otros campos de cultivo. Allí donde van madurando como espigas unas cuantas preguntas sin respuesta. La mayoría se refieren a la pérdida, la frustración, el fracaso, el desamor, el aburrimiento... y carecen del prestigio social del que goza el estrés, incluso la propia ansiedad, que hoy disfruta de una aceptación parecida a las alergias por el polen.
La ansiedad resulta una suerte de cajón de sastre donde cabe desde el miedo escénico, la timidez frente a un grupo, la mente en blanco en un examen, hasta ese malestar sin origen ni causa objetiva, difícil de identificar. En el otro extremo se halla el impulso para afrontar nuevos retos, movilizar la cabeza y la experiencia y activar el estado de alerta; un grado de ansiedad deseable, que ha sido fundamental para la supervivencia de la especie. O sea, que, como el colesterol, hay una ansiedad mala y una ansiedad buena y, dejando en paz el estrés, la una tiene que ver con las emociones que se encapsulan hasta atragantarse. La otra con las que vuelan, sin complejos, hasta donde nos da la gana.

Las nueve caras del corazón

Bueno ¿por dónde empiezo?
La cara. Sí, empecemos por la cara, que refleja las mudanzas del corazón. Es con la cara con la que transmitimos pensamientos en un lenguaje sin sonidos. ¿Te sorprende esta idea? Te gustaría saber cómo puede existir un lenguaje sin sonidos. No lo niegues. Leo la pregunta en tus ojos.
Me doy cuenta de que sabes muy poco sobre el mundo al que te quiero llevar. Entiendo que te preocupe que pueda estar más allá de tu comprensión. Pero quiero que sepas que consideraría que mis intenciones han fracasado si no consiguiera transmitirte al menos parte del amor que profeso a mi arte. Cuando acabe, espero que sientas lo mismo que yo. O casi lo mismo.
Confía en mí. El lo único que te pido. Confía en mí y escucha. Y confía en tu inteligencia. No dejes que otros decidan por ti qué es lo que esta a tu alcance y qué es lo que está fuera de él. Te aseguro que eres capaz de abarcar esto y mucho más.
Mírame. Mírame a la cara. La cara desnuda, despojada de colores y maquillaje, de brillos y adornos. ¿Qué vemos en ella? La frente, las cejas, las fosas nasales, la boca, la barbilla y treinta y dos músculos faciales. Éstas son nuestras herramientas y con ellas tenemos que trazar el lenguaje sin palabras: el amor, el desprecio, la furia, valor, miedo, disgusto, asombro y paz.
En la danza como en la vida, no necesitamos más que nueve formas de expresarnos. Las podríamos llamar las nueve caras del corazón.

Ibiza session

EL EQUIPO
Por orden de aparición, de izquierda a derecha:
El R.R.P.P; el que no le decae la noche; la “que viene cantando”; la anfitriona; ¿Tú d´on ets noi?; la gran socia; la fotógrafa; ..and the oscar goes to “Alfredo”; el más ligón; Sony Crocket con alcalinas; la que más baila; el daikiri fresa pá desayunar; el tatuaó; el hombre que compartíamos todas nosotras; Lola (Jockey Club Salinas); DJ Big Mic by Ino Salinas Sessions 3

LA CANCIÓN

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DIÁLOGOS

Caso 1:
Ocurrió en el control policial de aduanas del aeropuerto de Barcelona.
Alfredo pasa su bolsa de mano por el scanner, un guardia civil, muy amablemente le pregunta si lleva una navaja Suiza, el con cara de sorpresa exclama:
- ¿Pero como se ha podido dar cuenta?
El Policia le da la opición de volver a facturar su maleta para poder guardar la navaja en ella o simplemente entregar la navaja para proceder a su destrucción...
Alfredo decide quedarse sin su navaja multiusos, la que tenía guardada en el cajón de su casa, la que no había usado nunca y que por fin, después de unos años, había pensado que podía servir para abrir unas botellas de vino.

Caso 2:
Ocurrió en en el interior del avión (un Vueling que extrañamente pasaba por la Cerdaña para realizar su viraje dirección Mallorca Port Andratx), en el asiento trasero derecha (asientos 11A, 11B y 11C) estaban sentados tres extraños individuos tatuados hasta la médula, con camisetas sin mangas, y pantalones apretados (claramente marcando huevera).
Cuando llegamos a Ibiza y era hora de desembarcar, se les veía nerviosos, creo que tenían prisa, tenían que llegar antes de las 1.00h a la oficina de alquiler de coches (como todos nosotros)...
LLegó un momento de tensión, que el uno le dice a los otros dos:
- Tranquiloooo que vamooo a paressserrrr unos ansiosoooooosss
Probablemente tenían prisa por pegarse un copazo en el Space o en el Amnesia ya que para ir al Matiné todavía era pronto.

Caso 3:
Después de una estupenda cena invitada por la anfitriona en el Bubbah Grove (que bueno estaba todo), nos dirigíamos hacía Pachá. La estrategia de entrada estaba clara, Hugo, nuestro RRPP, conocía a Judas, Oliver y Tristán, no estábamos en lista pero eran buenos contactos como para poder entrar sin pagar los 50€ (sin copa) que pedían en la puerta.
Una vez llegamos al parking, le dimos una propina al aparcacoches (el parking de apié estaba completo, nos dieron la opción de aparacarlo en el parking privado), nos dirigíamos hacía la puerta de entrada, decididos, muy decididos, sobre todo Alfredo que se plantó delante del portero y le dijo:
- ¡Ya estamos aquí!
El portero (pá chulo mi pirulo), sin mover los pies del suelo, inclinó sigilosamente la cabeza y le lanzó una mirada a Alfredo, que creo que todavía la tiene clavada en la frente, como queriendo decir... comorrrr qué dicesss?
Ni la estrategia de Hugo ni la de Alfredo funcionaron así es que, procedimos a la fila de los paganos, las chicas primero, intentando una tercera estrategia, como éramos 13, quizás nos hacián un "ticket group", pues si, quizás, nuestro gozo en un pozo, esta vez el portero tuvo mejores palabras que el otro:
- Chicas, aquí no estamos de rebajas, las rebajas están en el puerto...
... y acabamos todos en el puerto (El Divino), sacamos 4 tickets y encima vimos a Ernesto Neyra en acción, ¿qué más se puede pedir, no?

LA COVA DE MANOLO


Es él, es Manolo, nuestro amigo de la noche, el que a dado la vuelta al mundo con su guitarra, el que a los 21 años (ahora dice que tiene 23), estuvo trabajando el huerto de los tomates y las lechugas en Pineda... el que con 10 se hizo torero y triumfó junto a los mejores, el que tiene una pàgina web colgada en la pared de su bar, la Cova. El que sirve unas sangrías y unos chupitos de hiervas de miedo y el que nos deleitó con unas rumbitas y un zapateaó que nunca olvidaremos.
¡Manolo, qué arte tienes!
No te olvidaremos nunca, ya formas parte de nuestras vidas, nuestros corazones.